пощёчины от одиночества

Конечно, легче всего опустить руки. Но мы выбираем сложные пути. Это действие по схеме осени, выработанной совместно с моей жизнью. 

Только в этот раз я будто устала быть сильной. Умной, расчетливой, мечтательной, неадекватной - устала. Нет даже не устала. Хочется все отпустить, от всего отойти. Что-то задавило. Обрезанные надежды, пережатый психический нервоз, разочарование в щепотках радости. Что-то из этого.

Все смыслы рухнули, мне так тошно, так отвратительно. Мне страшно от своих мыслей. Страшно от себя. 

С годами мы утрачиваем свою внутреннюю силу. Свой внутренний мир. Нас ломает реальность, подстраивает под свои правила, обезвоживает наши Вселенные. 

но я же не имею права так думать. Я никогда не сдаюсь и мир мой до бездны неисчерпаем. 

Мы опускаем глаза, но не опускаем руки. В общем, все равно всё возвращается к упадку жизни, бессонности разума и горьким сиропам от ещё более горького кашля откуда-то из души, всё возвращается к железным оковам обессиленной в них жизни и выдохшихся до утренней бледности надежд.... 

Вся душа избита одиночеством. раз в несколько дней оно отпускает тебя, а потом даёт очередную пощёчину. 

Души не лечатся, одиночество тоже.

__________________________________________________________________________________________

А вы спросите, почему я посреди ясного дня дома? Ой, действительно. Да потому что я взяла и сломалась. Мне плохо даже не от болезни, а от лопнувшего мира, лопнувшей жизни, лопнувшей души. Есть ли смысл? есть ли будущее? 

Мы совершаем возрастные самоубийства и закрываем почти открывшиеся двери.